Desde una hamaca, ociosamente tumbado, Stuart McLamb ve las olas acercarse a la orilla. Alegría, unas margaritas, recuerda unas gafas rojas, susurra “Aleluya”. Busca un piano. La espuma viene a él una y otra vez. La tarde transcurre plácidamente y la playa se va llenando de parejas que muestran su amor como en una canción de Burt Bacharach, sutil y juguetonamente. Las sinfonías en esta ocasión escapan del registro lo-fi del debut. The Love Language, entre el susurro y el grito orgulloso, sigue apoyándose en los recursos de una pedalera para alcanzar la epifanía en clave de melodía.
Aromas de los sesentas, las lecciones de los Stones, el lamento de un trovador sobreviviendo a la abulia de un domingo por la tarde, guitarras grabadas por Spector para un vals que tiende al claroscuro… Stuart parece a punto de estallar; pero para no escapar de este mundo, para olvidar y recordar, dialoga con ella, delira con su contoneo, adorna sus dudas y miedos, remonta el goce, cubre todo de un canturreo alejado por completo del desencanto. El chico de la playa le canta a ella porque sabe que siempre volverá, girará frente a él y las cuerdas acompañaran el sueño. Cuando ella sonría, el mundo se inundará de luz. En ese momento, Brian Wilson será uno con el mar.
The Love Language “This Blood Is Our Own”
Del álbum Libraries
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